Um halb vier die Nacht zu Ende.
Die Unvereinbarkeit der Dinge.
Vögel sind laut. Umzug aufs Sofa. Auch Paul Austers großväterliche Stimme bringt keinen Schlaf. Nur neue Ideen. im Gedankenkreisverkehr. Versucht eine Email zu schreiben und sie verworfen. Dann ist es hell und ich kann eine Runde durch den Wald rennen und die Dinge aus mir heraus schütteln. Zu faul mich ganz anzuziehen. Denke mich sieht sowieso niemand. Natürlich falsch. Der Taxifahrer schaut. Bisschen frisch. Muss schneller laufen.
Hinab ins Tal.
In den Blättertunnel am mäandernden Fluss. Da im holprigen Fließgewässerabschnitt steht der Fischreiher wie ein König. Sein milchiges Knopfauge durchbohrt mich.
Manchmal spielen wir fangen. Er fliegt ein paar hundert Meter weiter, ich komme und Wiederholung. Bis es ihm reicht und er sich elegant auf eine der hohen Buchen zurückzieht, mit dem s-förmigen Hals bizarr von oben herab taxierend.
Heute aber ist er zum ersten Mal nicht weggeflogen.